Importancia relativa.

"El ecologismo
es la
solución
a todos
nuestros
problemas"

dictó
la política
mundial.

Y
sólo
sobrevivieron
dos o tres
contenedores
de colores
fríos.

Cualquier tiempo pasado fue mejor.

Ahora
que soy
versos
de Ángel González
filtrados
en tu voz

que circula
por mis venas
tu mezcla
de corazón
y comunismo

que
me faltan
tus brazos
para celebrar
un buen gol

y las palabras
exactas
de Allende
en su último
discurso.

Ahora
que te veo
enfrente
en el espejo

que
me has
hecho crecer
por Paris
Estambul
Budapest
Roma
y Oviedo.

que
intento
imitar
bigote
y empatía.

Hoy
que ya
no suenan
los presuntos
implicados

que
hace
tiempo
que no
vamos
juntos
al estadio

que
nadie
me ha vuelto
a hablar
con valentía
de la muerte.

Hoy
que
sobran
cuatrocientos
kilómetros
y pico

y
que
me gustaría
rebobinar
en el tiempo

para
que volvieras
detrás
a decirme
cómo
coloco
la barrera.

Público.

Los poetas
no escriben
lo que piensan.

Los poetas
piensan
lo que no escriben,

lo que no
se atreven
a escribir.

La prueba definitiva.

Si
borramos
del mapa
a todos
los mortales,
aquí
no queda
ni Dios.

Vacío de bersos.

No puedo
escribir
ni una
sóla
palabra.

Será
porque
ya
ha llegado
el frío

y
el viento
que
grita
y golpea
en fuertes
oleadas
ha arrancado
mis últimas
ideas.

O
mejor
acusaré
como culpables
a la panda
de sucios
realistas
que
me roban
el tiempo
me destrozan
la cabeza
y siempre
me dan
más
ganas
de vivir,
pero que
nunca
he conseguido
imitar.

No lo sé.

Pero
esta
noche
no
he cubierto
la soledad
de mis versos
de carne
y hueso

ni he sido
capaz
de encontrar
dos lunares
casi
simétricos
en la
oscuridad
encerrada
en
menos
de 90
centímetros

ni he podido
morder
y
oler
-al mismo tiempo-
el sabor
a poesía
de
su cuello.